[...] Ce monde de vingt heure

Vingt heure. Sa voix claire et charmante emplit les chaumières. Aujourd'hui dit-elle, des gens sont morts. Aujourd'hui dit-elle, des gens vont mal. Aujourd'hui ...
Vingt heure trente. Elle s'est éteinte. Les gens vont bien, les gens vivent et les gens mangent. Ah ! ironique
de mots, de mots et de phrases. Aujourd'hui disent-ils, les gens meurent à vingt heure, quel monde étrange !
Un jour viendra, descendra de sa chaise le messager tant redouté, ce messager de vingt heure. Alors la voix claire et charmante chantera. Aujourd'hui dira-t-elle, des gens sont morts. Ah ! Quelle chanson idiote se diront-ils, eux pour qui l'horloge funèbre est déréglée.
Futile. Futile et désespérée. Ainsi va la lutte contre la Vie, contre ses acolytes. Et, les yeux noyés dans une tempête, ils crieront le monde est bête ! Le monde est bête le monde est étrange le monde. Facette humaine d'une angoisse refoulée, oubliée et finalement criée.

Quel monde étrange
Quel monde endormi.